Estado das coisas

O homem do piano lança cerejas

trovões e vinho e nós acompanhamos

que estimamos comida e tempestades

e a música é aquela especiaria

irrepreensível  - como a nossa falta

de jeito para cantar.

Aquilino

A limpidez da porta  
pede para ser puxada:
a transparência fere
a frieza vidrenta
da transparência fere.

O meu nariz não gosta.

ipsis verbis

morre entrevado
e com uma solidão:
eis a derrota
que não concebe
perdoar ao corpo

venha a laje
desça a manta
redija-se a terra

(como se escreve
uma flor?)

Invernia

Falavas-me de coisas fundamentais
das que mudam aquilo
a que comummente se chama vida
e eu cometi uma traição - a pior de todas.
Eu: faca nas minhas costas, que mal lhes chego
para me coçar das impurezas, que quase
as esqueço na dilatação dos banhos.
Falavas-me de coisas fundamentais
das que mudam aquilo
a que comummente se chama vida
e eu a cravar-me de maneira convincente
de um jeito tão certeiro  - inabitual.

Murmuravas verbalizavas evidenciavas
e os meus olhos todos inverno pluvioso
foleiríssimos e quase escorredoiros
dois  invernos como os dos anos oitenta
quando o aquecimento global era uma máquina
cara com que se adornava a casa depois
de rachadas as paredes.
Não sei se foi nos anos oitenta, digo oitenta
porque são os anos da placenta
porque tenho de dizer: rachadas.

Eu pela faca, tu pelas coisas que desenraizavas.
Arremessaste uma pergunta acerca de coisas
fundamentais, das que mudam aquilo
a que comummente se chama vida
e eu não soube responder-te
nem ajudar-te a perguntar
porque estava ocupada
a fazer com que não me achasses

a frieza.

Standard

Um figo apodrece como os outros

sei disso e sondo-lhe os destroços

(oferendas inequívocas para

minha contemplação).

Um figo comigo no chão

bolorece como os outros

como os outros figos

como os outros outros.

Locomotivas vãs a caminho

das fronteiras - finas

pernas de flamingo

claves de sol posto

em migração.

Dois uns num espaço sem nome

Sicrano – Se eu cair redondo não faço mais que o meu dever. Concluído o processo de cicatrização, ponho-me como erva-milhã, em marcha horizontal.

Beltrano – Cair redondo é um processo? Quais são as fases? Quero deslindar isso antes de saber da cicatrização.

Sicrano – Cala-te.

Beltrano – Sublinha-se a técnica quando a naturalidade é coisa de antes, coisa bebida e cuspida.

Sicrano – Cala-te.

Beltrano – Também podes vir a ser corpo restante numa estação de correios manuseada à bruta.

Sicrano – Manuseada à bruta a estação de correios? Ou o corpo restante?

Beltrano – Ambos. Tu.

Sicrano – São as coisas como são. Nada há a exclamar.

Beltrano – A reclamar trajectórias coladas na parede, postais das cidades onde se esteve à laia de…olha que bonito, como eu já vivi. Eu já vivi muito.

Sicrano – É a prova rugosa, é o toque melancólico, é. Pega neste Budapeste.

Beltrano – E não se passou das cidades. Que tolice.

Sicrano – Tanto adjectivo. É a solução. Disfarce perfeito para as bolhas, que se fossem nos pés ou nas mãos valiam.

Beltrano – Mas não são. Nem nos pés nem nas mãos. E não é por pés e mãos serem inexistentes em ti.

Sicrano – Tristeza.

Beltrano – Haverá um dia em que deixarei de vir até aqui, de entrar aqui, de ler aqui, de fumar, de mandar vir, de gostar. Penso: quando será esse dia? Porque acontecerá. Mesmo agora, exponho-me e tenho medo. Tenho medo.

Sicrano – Tenho medo. É possível que o dia em que deixes de vir aqui não dependa de ti. Não podes esquecer isto.

Beltrano – Poder, posso. Mas não devo. Vamos vendo.

Sicrano – Vamos vendo e tendo medo.

Beltrano – Só venho e fico aqui, porque está pouca gente. Não me daria ao trabalho se as claques bichanassem agora.

Sicrano – Não tens paciência para esse modelo de abanar de leques. Eu sei.

Beltrano – Venho em descanso só meu. Com discrição só minha. Sem fitas coloridas, sem cinema. Desse gosto; é preciso é que a sala esteja vazia. Pouca fulanice. Enfastia-me que me vejam.

Sicrano – Uma pessoa precisa de respirar enquanto queira. É muito pouco, é minimalista até. Mas não deixa de ser. Faço por perder o menor tempo possível na hypócrísis. Estou a gastar latim à toa?

Beltrano – Cala-te.

Sicrano – Já não tinha esta paz há algum tempo e está a saber-me bem, bem, bem. A independência é uma coisa que vem sempre a calhar. Então agora…quase grito.

Beltrano – Não o faças. Cala-te.

Sicrano – E o latim?

Beltrano – Esse não morreu já?

Sicrano – Estás a precisar de viajar.

Beltrano – Que disparate. Vais comigo?

Sicrano – É possível. Isto está a encher.

Beltrano – Pois está. Quase grito.

Sicrano – Que lata.

Beltrano – Desculpa.

Sicrano – Tudo bem. Dá-me licença, eu agora deixo-te aqui a gritar e vou morrer para outro lado.

Beltrano - Abyssus abyssum invocat. Compreendo.

os olhos na fé de um teatro qualquer