Simão


Do fundo do coração do fundo do poço do fundo
do coração do poço do fundo do poço do coração
digo-me Simão, masculino Simão, digo-me: não
te apoquentes demasiado. O  suficiente só
para dar vazão à circularidade fátua
ao compasso das sementeiras berrando:
quem lavra constrói, Simão, masculino Simão.
Varre os dias varre os dias varre vãos
os dias de folhas a estalar nos pés gizando
feridas na seiva seca na clorofila extinta.
Eis. Eis o êxtase do diabo desejando-te troféu.
Extenua-te nessa ingratidão de seres Simão
aquilino anão, varredor de dias de vento.

Colina impossível acima atiro ao topo.
Empurro-me argola ponta de espada
a espreitar vassoura de bruxa avanço
Simão, símio Simão, ao cume. Sou olhos aí
e enxergo uma terra de cultivo estrumada
por um corpo de míngua entre vários. O meu.

Querem o céu

Querem o céu, a mística mansão
Da alma.
E, se estivessem lá,
Queriam a terra, a sórdida morada
Da raiz.
Mas é o céu que lhes diz
Eternidade,
Verdade,
Santidade
E descanso.

Assim se pode mistificar
A preguiça,
O pecado,
A mentira
E a transitória vida natural.

O grande tecto azul, porém, não dá sinal
De acolher o aceno.
Afaga as nuvens, e da luz solar
Faz o dia maior ou mais pequeno.


Miguel Torga,  Cântico do Homem, Coimbra Editora, 1950

Ou a noite está demasiado quente

Nessa época, tu sabias medir o tempo em bicicletas e, amiúde, dizias-me o medo. O medo está para nos embrenharmos nele e fazer dele menos medo e mais experiência, atiravas. Eu levava pernas ao peito, mãos aos joelhos, cabeça ao poço dos membros atados e ecoava o medo. O medo é um sugador de vontades, repetia. Aí, com um dedo só fazias mexer a roda da yeah-yeah estendida na terra. Até cessar o movimento, rendíamo-nos à hipnose do circuito metálico e ruidoso. Finado o último som, sorrias. Eu não sorria. Tentavas desfazer violências na minha boca pouco aberta pelos dias. Eras meu amigo. Muito mais do que eu era teu. Eu não sorria. Nessas alturas, com frequência levantava-me, dedicava os meus olhos aos teus por segundos. Ou seriam horas? Caminhava chutando pedras até ao riacho. À primeira que conseguia afundar, voltava a sentar-me, fitava o regato, não me recordo se pacientemente ou servilmente. Aproximavas-te sempre. Nunca me prescindiste. Dobravas as calças até onde previas que a água lhes não chegasse. Tenho de andar sempre descalço por tua causa, dizias-me tu, e entravas no rio. Miravas e remiravas, remexias os seixos talvez para lhes escutares as melodias, pensava eu, no início. Miravas e remiravas, agias. Deixavas o regato com as mãos em concha e, à minha beira, mostravas-me a primeira pedra. Eras uma nascente transbordando delicadezas, nessas ocasiões. E eu sabia que comunicávamos um código que de outra forma seria indizível. E nós sabíamos que esses assomos de inundação se demorariam nos nossos peitos de água por dias. Ou seriam anos?

Nos bilhetes de identidade substituam-se pontas de dedos por línguas

Abraços vezes abraços
vermelhos glóbulos em fainas
demoram-se na língua.

Acto de perder

Não é bem uma esperança
antes se trata de uma vontade
desses ombros telheiros
para humanidades e outros
fenómenos da casca ao cerne.

Acontece que são as árvores
a perder as folhas e não
as folhas a perder as árvores.
Singular Tempo Plural

Em Outubro passado
saí à noite com a cunhada de um amigo
o que me pareceu sexualmente correcto.

Tratava-se o espécime de alguém bem alinhavado
o que também me pareceu sexualmente correcto.

Levei-a a jantar a um bonito restaurante
trocámos umas ideias
trocámos uns olhares
engraçámos com os pontos em comum
e tudo estava a correr bem.
Falava eu das castas e tradições
do vinho que bebíamos
quando, sentindo-lhe o bouquet
ao dar um gole em grã seigneur
o estafermo do líquido
me entrou para os pulmões, circunstância infeliz
que provocou de imediato
imponente e borrifada engasgadela
mesmo ali à frente da carinha dela
o que francamente me pareceu
sexualmente incorrecto.

Mais tarde, quando já tinha
a algum custo recuperado o élan
fui com ela dar uma volta pela marginal norte.
Durante o passeio,
disse-me que estava a gostar muito
de ouvir os Roxette
o que me pareceu sexualmente correcto.
Depois abordou a política.
Explicou-me que já não era
mas que tinha sido daquele partido
que agora, por sinal, está bastante partido
no mau sentido do termo.

Foi logo a seguir que me falou do mar.
Disse-me que o mar, poucos quilómetros adiante
era lindo!

Eu estava já a afiambrar as ideias
e não tardava muito ia entrar naquela fase
em que nos armamos em carapau
e em que o próprio pirilau
até parece dizer yes
mas naqueles poucos quilómetros
que faltavam para o sítio-turquesa
onde o mar é lindo
o carro ficou sem bateria.
Ainda esgrimi, atrapalhado
um incómodo diálogo com o démarreur
mas o carro, pois sim, já dali não saiu
o que, convenhamos
foi de todo sexualmente incorrecto.

Passou-se uma semana, um mês
sucederam-se os outubros
e, talvez pelo que se passou naquela noite
mas creio que não, as nossas vidas
levaram rumos diferentes.

Através do tempo
quando levo alguém a ver
o sítio onde o mar é lindo
fico com a sensação
de que é sempre um pouco depois.



Tela


Descem pelas colinas os animais que sonhas
São grandes ruminantes fulvos
e descem cheios de sol
sobre as relvas

Ao vento erguem e à claridade as cabeças
Dir-se-ia serenos compreenderem muito bem
o céu pintado de azul e água

Depois seguem. Descem mais
Devagar chegam aos charcos
onde bebem
saboreiam uvas
onde se deitam
certos de que os vais achar belos
e perfeitamente integrados na paisagem



17.


Para te ajudar na medição das despedidas
nessa insistência tua em saber
qual a mais longa, qual a mais acre
posso dizer-te que existem as com buganvílias por perto
no apaziguamento dos quintais; existem
as solarentas
testemunhadas pelas encostas de vinhas; existem
as trucidadas pelo ferro quente dos comboios
e existem aquelas
em que apenas, por instantes, pousamos a mão
no cabelo de quem amamos



Daniel Maia-Pinto Rodrigues

in O Afastamento Está Ali Sentado, Quasi Edições, 2002

Snapshot


Entre a romã meio comida
e o que de mundo há
na sua fotogenia
rebenta um fotógrafo

[espera] afinal é um homem
amando sua romã ao acaso.
[espera] O homem perde

o barco – ama objectivamente
suas margens na vaga
competência da necessidade.