Agora

Há um martelo de enigmas,

um martelo louco batendo nos nervos,

esmagando as fibras,

há um estrondo subterrâneo que sobe para as

fontes,

mas não explode,

não explode esta cabeça vencida, caída sobre

a mesa,

sobre a toalha bordada entre o jejum e as

missas, nas terras do pai.

Há um globo de magias em desuso que não

perturba quem chega, quem se senta,

com as mãos abertas, com a faca atrás,

pelo lado das costas que lançam nas paredes

um vulto sinistro, em silêncio, à espera.

Eu sei por que veio, o que quer, o que faz aqui,

mas tu ergues os cálices,

tu olhas para ela e ofereces uma rosa e

repartes o pão,

e depois adormeces e entras no túnel que dá

para as colinas de Deus,

para os seus mortos antigos.

José Agostinho Baptista

in Agora e na Hora da nossa Morte, Assírio&Alvim, Lisboa, 1998